Clarisse le guida à travers des couloirs cirés ornés d'œuvres d'art. Le claquement de ses talons résonnait sur les sols en marbre qui n'avaient jamais vu la moindre rayure dans leur existence privilégiée. — Essaie juste de... rien renverser, conseilla-t-elle en passant devant un vase qui avait l'air d'une véritable antiquité plutôt qu'une copie du marché. Et quoi que tu fasses, ne parle pas des tableaux à moins qu'elle n'en parle la première. — Pourquoi, ils sont volés ? tenta de plaisanter Elysée, mais l'expression soigneusement neutre de Clarisse lui fit regretter sa blague. La salle à manger était moins une pièce qu'une petite cathédrale avec une table au milieu. Un immense lustre en cristal pendait au-dessus comme une cascade gelée de lumière, et la table elle-même aurait pu accueillir l'équipe titulaire de l'ASEC Mimosas, avec encore de la place pour les remplaçants. « Bon Dieu, pensa-t-il, même les chaises ont l'air de nécessiter une assurance. » — Votre place est ici, indiqua Clarisse en tirant une chaise. Dame Isabelle vous rejoindra sous peu. Elysée s'assit, essayant de ne pas se sentir comme un cambrioleur qui aurait par erreur erré au Palais présidentiel. Le dressage était intimidant — au moins quinze couverts disposés devant lui. « Fourchette à gauche, couteau à droite, se rappela-t-il d'une émission culinaire que Bintou regardait. Ou était-ce l'inverse ? » Il fixa la rangée d'ustensiles comme s'il s'agissait d'une bombe à désamorcer. « Pourquoi quelqu'un aurait besoin de trois fourchettes de tailles différentes de toute façon ? » Une femme en tenue de chef blanche immaculée apparut par une porte latérale, ses cheveux argentés relevés en un chignon élégant qui mettait en valeur ses yeux verts perçants. Elle se déplaçait avec une grâce sans effort, sa présence imposante sans un seul mot inutile. Elle jeta à Elysée un regard rapide et évaluateur avant de s'adresser à Clarisse sur un ton bas et mesuré. — L'entrée habituelle de Madame ? — Oui, Chef Marguerite. Et pour Monsieur Dago également. La Chef Marguerite hocha brièvement la tête et disparut dans ce qu'Elysée supposa être la cuisine. Il avait le sentiment qu'elle dirigeait son domaine avec une précision militaire. La porte s'ouvrit, et Dame Isabelle glissa à l'intérieur comme si elle flottait sur l'air. Elle avait troqué son masque facial contre un maquillage impeccable, et sa robe noire semblait peinte sur elle, la rendant à la fois intouchable et dangereuse. « Bon sang, pensa Elysée, elle pourrait donner un complexe à la Première Dame. » — J'espère que vos logements sont satisfaisants ? demanda-t-elle en prenant place à la tête de la table. La façon dont elle se mouvait faisait ressembler cette chaise à un trône. — Oui, Madame. Très... hum, belle douche. « Malin, mon vieux. Commente la plomberie. Ça montre vraiment ta sophistication. » Un léger sourire joua au coin de ses lèvres. — Je suis ravie que cela vous convienne. Le premier plat arriva — quelque chose qui ressemblait plus à une œuvre d'art qu'à de la nourriture. Elysée était à peu près sûr d'avoir repéré du caviar, qu'il n'avait vu que dans les films. Ils étaient à moitié de ce que la Chef Marguerite appelait « Saint-Jacques poêlées à la réduction d'agrumes » quand le téléphone d'Isabelle vibra. Clarisse matérialisée de nulle part — Elysée commençait à soupçonner qu'elle savait se téléporter — se pencha pour chuchoter à son oreille. — Dites-lui que je suis occupée, dit Isabelle sans même lever les yeux de son assiette. Son ton aurait pu geler l'enfer deux fois. Et rappelez au Directeur Anderson que mon temps n'est pas à sa disposition, peu importe combien de magazines technologiques le mettent à la une ce mois-ci. Elysée se concentra sur ses Saint-Jacques, essayant de deviner laquelle des mille fourchettes était la bonne. Il sentait le regard d'Isabelle posé sur lui, comme un chat observant une souris particulièrement intéressante. — C'était le Directeur Anderson Bamba, dit-elle enfin, prenant une gorgée délicate de vin. PDG de Quantum Dynamics. Je suis sûre que vous en avez entendu parler — il est pratiquement dans les journaux ces jours-ci. — Le gars de l'IA ? demanda Elysée avant de pouvoir s'en empêcher. Celui qui parle toujours de robots qui vont tout contrôler ? — Hmm. Il semble penser que parce que son entreprise vaut des milliards, tout le monde devrait tout laisser tomber quand il appelle. Elle tamponna ses lèvres avec une serviette. Plutôt nouvellement riche, ne pensez-vous pas ? La façon dont elle le disait faisait sonner les milliards comme de la petite monnaie. Elysée essaya d'imaginer avoir assez d'argent pour snobé l'un des PDG technologiques les plus puissants du monde comme s'il s'agissait d'un démarcheur téléphonique. « Quelle genre de personne es-tu ? se demanda-t-il en la regardant prendre une autre bouchée parfaite. Dans quel genre de monde vis-tu ? » Ses pensées furent interrompues par la Chef Marguerite qui sortait le plat suivant, chaque assiette arrangée avec une précision artistique. — Votre agneau en croûte d'herbes, Madame, annonça la Chef Marguerite, son accent français ajoutant une couche supplémentaire de sophistication à l'événement. Et pour monsieur, la même chose. Isabelle sourit, mais le sourire n'atteignit pas ses yeux. — Excellent comme toujours, Marguerite. Monsieur Dago ici n'a jamais connu la vraie cuisine française. Je pense que nous aurons besoin d'élargir ses horizons culinaires, ne croyez-vous pas ? La façon dont elle le disait faisait moins ressembler à une opportunité qu'à une sentence prononcée. « Douze ans, se rappela Elysée en fixant l'agneau. Douze ans à manger comme ça. Il y a pire façon de purger sa peine. » Mais la nourriture, malgré être la meilleure qu'il ait jamais goûtée, pesait comme du plomb dans son estomac. Quelque chose dans la façon décontractée dont Isabelle avait éconduit l'un des hommes les plus puissants de la technologie le faisait se demander : dans quoi s'était-il exactement fourré ? Isabelle coupa son agneau avec une précision chirurgicale, chaque mouvement élégant et contrôlé. — Alors, Monsieur Dago, dit-elle en l'étudiant par-dessus le bord de son verre de vin, quels sont vos talents ? À part faire des choix matrimoniaux douteux et se faire prendre dans des vols de diamants, bien entendu. Elysée faillit s'étouffer avec son vin. « C'est ça, parce que c'est une conversation de dîner normale, hein ? » — Je, euh... Il essaya de penser à quelque chose — n'importe quoi — qui sonnerait impressionnant dans cette pièce qui hurlait vieux argent et pouvoir. Ses années à jouer à FIFA probablement ne suffiraient pas. — Je suis bon avec les itinéraires. Les trajets de livraison, je veux dire. Je connais toujours le chemin le plus rapide à Abidjan, même aux heures de pointe. — Hmm. L'expression d'Isabelle suggérait qu'elle trouvait cela à peu près aussi impressionnant qu'un dessin au crayon d'un enfant. Et ? — Je suis... bricoleur, je suppose. Je peux réparer la plupart des choses à la maison. J'ai appris de mon père avant qu'il... Elysée s'interrompit, poussant une pomme de terre rôtie parfaite dans son assiette. — Continuez. — Avant qu'il meure. Il était agent de maintenance dans un de ces hôtels chics de Cocody. Il m'a appris tout ce qu'il savait sur comment garder les choses en marche. Quelque chose brilla dans les yeux d'Isabelle — de l'intérêt, peut-être ? — Tout ? Électricité, plomberie, systèmes de sécurité ? — Oui, tout ça. Devait pouvoir réparer n'importe quoi qui tombait en panne, à n'importe quelle heure du jour. Elysée haussa les épaules. Ça aide quand on ne peut pas se payer quelqu'un pour venir. Isabelle posa sa fourchette avec un clic délibéré. — J'aurais peut-être un poste pour vous chez Koné Prestige Événements. Nous gérons certains des événements les plus exclusifs d'Afrique. Tout, des mariages royaux aux... réunions d'affaires privées. La façon dont elle dit « réunions d'affaires privées » fit penser à Elysée à des pièces dans l'ombre et des poignées de main qui scellaient plus que de simples affaires. — La rémunération est... considérable, continua-t-elle. 35 millions de francs CFA par an, plus des primes. Couverture santé, bien sûr. Et le logement ici sur la propriété. La fourchette d'Elysée s'arrêta à mi-chemin vers sa bouche. Quelque chose ne collait pas, et ce n'était pas seulement ses compétences mathématiques douteuses. Avec les frais de logement couverts, il pourrait rembourser la plus grande partie de cette dette en quelques années. Mais pourquoi ferait-elle... ? — Quel est le piège ? demanda-t-il avant de pouvoir s'en empêcher. Le rire d'Isabelle était comme du whisky coûteux — lisse mais avec une brûlure. — Le piège, Monsieur Dago, c'est que vous serez disponible vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sept jours sur sept. Ces événements exigent une perfection absolue. Un fil desserré, une serrure défectueuse, une caméra de sécurité qui n'est pas précisément alignée... Elle laissa les implications flotter dans l'air comme de la fumée. — Et ça compterait pour ma... dette ? — Naturellement. Bien que je soupçonne que vous pourriez vouloir rester même après l'avoir effacée. Elle fit signe à la Chef Marguerite pour le dessert. Considérez cela comme une opportunité, Monsieur Dago. Une chance de pénétrer dans un monde que la plupart des gens ne connaissent qu'à travers les magazines. « Ou les rapports de police, pensa Elysée, mais garda cela pour lui. Et depuis quand les gens riches offrent de vous aider à rembourser vos dettes plus vite ? Il y a quelque chose qu'elle ne me dit pas. » — J'aurai besoin de votre réponse demain matin, dit Isabelle, comme si elle lisait dans ses pensées. Le garden-party de l'Ambassadrice est la semaine prochaine, et nous avons plusieurs... installations spéciales qui nécessitent une attention. Elysée prit une bouchée du dessert au chocolat. C'était la meilleure chose qu'il ait jamais goûtée. « Eh bien, pensa-t-il sombrement, au moins la nourriture dans ce marché particulier avec le diable est fantastique. »